Es ist Ludwig. Der glaubt nicht an Empfängnis. Der glaubt an das Eine, das Gute, das für das er sein Leben geopfert hat, jenes das ihn in ewiger Diaspora einsperrte. Es ist bestimmt warm dort in seiner Ganzkörperdiaspora und feucht. Nein nicht jene Feuchte, die wir Männer so lieben. Auch nicht der Duft arbeitender Muskeln und deren Schweiß, nein es ist feucht, wie vor jenen Becken, an die aufgrund von Augenfehlern nie nahe genug herangetreten wird.

Feuchte Schwüle. Sein privates transportables Dschungelcamp, nur ohne Känguruhoden und ohne Kakerlaken. Einfach Mr. Diaspora himself. Wenn der da glaubt, das er denkt und dann auch noch spricht. Dann ist alles möglich.

Meist dringt sein Stimmchen ja gar nicht aus seiner Ganzkörperdiaspora, dann freut er sich weil ihm keiner widerspricht. Aber wenn ihn doch jemand wahrnimmt, dann nimmt man ihn nicht ernst. Diaspora eben.